mi alma fue todo este tiempo enteramente Modernista, escapar de la realidad fue su mayor pasatiempo, crearse mundos de hadas, principes y castillos... hoy ni el romanticismo del siglo XIX podria vencer este dolor enfermo que traigo en las ranuras del alma. la vida es oscura, basta de mentirme. nadie puede verme ya realmente. esta semana será la última. la muerte me alcanza. pronto ya no estaré. Adiós mundo, fue un placer.
Quisiera ser literatura; ese no sé qué que nadie sabe cómo transforma pedacitos moribundos del alma en realidades de otros mundos. Quisiera ser un verso triste de un poema inconcluso y sentir con justificada razón la nostalgia que devora mi saudade. Quisiera ser de nadie, y ser así , por fin, tuya, como antes, como siempre, como nunca. Quisiera beber tu boca y morir, despacito como un encabalgamiento. Y sonreír de mentira en ti. Quisiera volverte fantasía. Para que me duelas menos. para existir más. Quisiera vivir en tu noches. y respirar de ti el aire de tormenta. en tu pecho. en tu pecho. en tu pecho color azul. Quisiera decirte la verdad. O decírmela a mí.
Paseando por internet me topé con esta página tuya, es muy interesante lo que escribes, pero no entiendo lo último. Te vas a matar o qué? ten cuidado son solo palabras no?
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